Por Jorge Riani (*)

 

Joaquín Castellano anda aún por la historia, tras su muerte en 1932, con sus credenciales de poeta. Cualquier texto que lo recuerde lo presenta como tal por sobre cualquier otro atributo con los que supo andar por el mundo. Fue abogado y llegó a gobernar su provincia bajo los postulados de la Revolución radical de finales del siglo XIX y principios del XX. Era salteño, pero vivió largo tiempo en Paraná.

Castellano fue un poeta seductor que no pasaba inadvertido en la ciudad de las lomadas. Si hoy decimos que fue un poeta, prescindiendo de alusión alguna a sus diplomas, debe ser porque lo perdurable de su obra está en su poesía, en su forma de expresar lo que el resto de los mortales somos también capaces de sentir, aunque sin poder expresarlo en un soneto, en un poema, con la destreza con la que él supo hacerlo. Poseedor del arte de la palabra, de la observación, de la facultad de auscultar en los sentidos, el salteño-entrerriano es el padre de poesías que siguen ahí, a la espera de lectores que siempre estarán surgiendo.

Quizás en su tiempo, Castellano –que en Paraná andaba con su capa negra, su renquera ganada en la Revolución de 1890, sus poesías lanzadas al aire e impresas en los diarios, su cátedra normalista o subiendo a una carreta que lo dejara en el petit château camino a Diamante– fue el doctor, el abogado, el gobernador salteño, el periodista entrerriano.

El tiempo, en cambio, lo ubicó en el altar de los poetas.

Julio Federik es para nosotros un abogado destacado, de renombre en toda Entre Ríos y en la capital argentina también. Como ocurrió con Castellano, quizás el tiempo le tenga reservado a él también el lugar de poeta por sobre el de la profesión liberal, y cuando los expedientes en los que actuó pasen a archivo, su poesía siga allí, al encuentro de lectores que siempre estarán surgiendo.

Julio Alberto Federik nació el 17 de junio de 1949 en Paraná. Egresó de la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad Nacional del Litoral (UNL) con el título de abogado. De nuestra insigne universidad nacional-regional formó parte del cuerpo docente.

Fue defensor público en el Poder Judicial de Entre Ríos y conjuez federal. Aunque tuvo una vida política fugaz, siempre se definió como peronista. Su paso por la militancia le alcanzó para ser candidato a gobernador por el Frepaso (Frente País Solidario), que lo llevó a competir contra los dos dirigentes políticos más relevantes de finales del siglo pasado y principios del actual: Sergio Montiel y Jorge Busti. Salir tercero, detrás de dos ex gobernadores, parece no dejar sabor a derrota. En 2008 integró la nómina de convencionales que reformaron la Constitución de Entre Ríos: se presentó por el Partido Justicialista y, al momento de asumir, juró por la Patria. Es autor del Código Procesal Penal de Entre Ríos y participó del equipo que elaboró el proyecto del Código Procesal Penal de la Nación.

 

La espada

Queda la idea de que hizo bien Federik en dedicarse a la esgrima.

En ciertas y determinadas alusiones a él se dice enseguida, quizás en segundo término, acaso luego de que fue abogado de la AMIA (Asociación Mutual Israelita Argentina), que es esgrimista. Ya se sabe que es abogado y qué tipo de abogado; pero el hecho de que en una circunstancial charla se destaque su condición de esgrimista habla de que la sensación que tiene este cronista existe entre los muchos que conocen a Federik y que deciden destacar su condición de deportista del florete, la espada y el sable.

Será porque la esgrima aporta ese elemento, precisamente: la espada, que un hombre que porta esa estampa, esa voz, esa destreza para hablar con música poética, no puede menos que portar el arma antigua de metal. Le faltaría la capa, si es que en alguna ocasión no la usó ya, lo cual es muy probable, y la imagen estaría completa.

Julio Federik nos recuerda a esos señoriales, lujosos, suntuosos edificios que existen en la capital entrerriana, pero de los que cada vez hay menos desde el momento en que Paraná decidió tirarlos abajo para dar lugar a alguna insulsa torre de cinco pisos.

Cuando uno de esos edificios se tira abajo –muchas veces de modo lamentablemente inevitable–, uno ve que el rostro de la ciudad cambia. Que pasamos a vivir en otra ciudad. Quizás más moderna, colectiva, pero menos poética, menos entrañable, menos bella.

Eso queda patentizado de modo brutal en Alameda de la Federación, donde se llegó a derrumbar la casa del bisabuelo de Jorge Luis Borges para levantar en su lugar un edificio de cinco o seis pisos. Se tiró abajo una casa que tuvo un valor incalculable para el genial escritor; un valor intenso, profundo. Se tiró abajo una mansión de diseño, con techo con pizarras y ojos de buey, con jardín delantero donde se paseaban los pavos reales albinos; una casa que atesoraba la biblioteca más importante de la ciudad y de varias ciudades de alrededor, incluyendo a la cosmopolita y portuaria Rosario. Y se puso allí un edificio en torre. Un edificio que, hay que decirlo, resuelve quizás el problema habitacional de una veintena de familias. Y que resuelve, de paso, o fundamentalmente, la rentabilidad de quienes acreditan propiedad en el lugar. Aunque para ello hayan tenido que derrumbar un tesoro arquitectónico e histórico irrecuperable.

La ciudad cambia. Pierde formas. Por exquisitas que fueran, pierde formas, modos, costumbres, estilos, arte. Por eso, y por muchas y más profundas cosas, la muerte, duele, entristece. En los últimos años ha muerto gente increíble en esta ciudad: Gustavo Lambruschini, Guillermo Alfieri, Claudia Rosa, y antes, Carlos Asiaín, Celeste Mendaro. La ciudad muere con su muerte o, para ser menos dramáticos, diremos que muere un poco. Por suerte, nace otra ciudad. Nace otra gente.

Queremos decir con esto que hay estilos que mueren o de los que quedan pocos testimonios. Y por eso queremos valorarlos, sea una cosa, sea una persona, sea un oficio.

Cuando muera Federik, la ciudad también morirá en un sentido.

Somos conscientes de que es fuerte decir lo que decimos. Diremos, de paso, que creemos que a Federik le caerá mejor escuchar en vida lo que seremos capaces de decir de él en su muerte, si es que no nos iremos antes nosotros, lo cual también es posible.

Cuenta Federik entonces con esa suerte que no tuvo su amigo, el filósofo e intelectual Gustavo Lambruschini, del que dijimos, cuando se mudó al espacio infinito, que se había ido un hombre dorado, moderno y genial.

La amistad de Federik y Lambruschini ha sido esencial, tanto en la vida de uno, como en la del otro. El día que se conocieron, en el patio de la escuela, se tomaron a trompadas por algún motivo infantil que la anécdota no registra. Ahí nació una amistad para siempre.

 

Yo quiero discutirle a tu muerte

con mi dolor mutado en alegría

y la memoria rearmándome los días

más felices que nos dejó la suerte.

Y recordarte así, volver a verte

cuando mil y una vez nos discutías

con tu ardor visceral y tu porfía

y esa diosa razón que hacías más fuerte.

 

Así empieza el soneto que el poeta le escribió a su amigo filósofo para despedirlo.

 

La pluma

Hay un episodio en la vida de Federik que, puesto a repasar su vida, el entrevistado no omite contar. Fue el día que se encontró con Juan L. Ortiz en la estación ferroviaria de Lacroze, esperando ambos el tren que los trajera de regreso a Paraná. Cada uno por su cuenta, habían viajado a Buenos Aires a recibir sendos premios. Las valijas de ambos pasaban de las manos al suelo, del suelo a las manos, de las manos al estante de equipajes del tren. Lo que nunca abandonaban las manos eran los trofeos que cada uno había ganado en sus disciplinas y del que no se desprendieron ni un minuto en todo el trayecto.

Juan L. portaba el que lo acreditaba como ganador de un concurso nacional organizado por la Sociedad Argentina de Escritores (SADE); Julio, el que le había otorgado la Federación Argentina de Esgrima, por haber ganado un torneo nacional.

Los movimientos de Federik al acercarse a Ortiz fueron los que se desprendían del pulseo entre la decisión irrenunciable a hacerlo y el pudor a concretarlo: midiendo, observando el mejor momento. Alentaba al entonces estudiante de abogacía a acercarse al enjuto y brillante poeta el hecho de saber que su padre, el procurador Vicente Julio Federik, y Ortiz se conocían. Pero también el interés del joven por las letras: ya escribía, aunque sin dar a conocer su producción.

Juan L. ganó el trofeo con el primer premio, pero también una importante suma de dinero que le permitió comprar un Renault 4, una Renoleta, que jamás iba a aprender a manejar.

Esto fue una circunstancia ideal para un mayor acercamiento: Julio le manejaría la Renoleta a Juan L. en prolongados paseos donde los paisajes se enriquecían con los relatos, las charlas, los recitados.

Esta es mi sangre es el primer libro de poesía de Federik, publicado en 1969, al que siguieron otros cinco –uno en conjunto con Juan Manuel Alfaro– y dos producciones discográficas. Mi lugar es su poema más conocido.

Allá por la década de 1980, cuando el programa “Todas las manos”, que motorizó la recordada artista plástica Celia Schneider, llevaba arte a las paredes y hacía a Paraná más linda, algún muralista acertó al colar en su pintura un fragmento de la poesía de Julio Federik.

 

Yo me apego a la tierra en que he nacido

aquí están mis recuerdos y mis sueños

aquí creció la sed de mis empeños

y aquí seré feliz o habré perdido.

 

Con música de Juan Pablo Carrivali, y montada a su gran voz, el poema terminó transformado en una canción muy bella.

Con ese mismo fragmento, Federik abre Crímenes y fachadas, una novela que aporta un ejemplo más, de los muchos que pueden hallarse en las letras, de que los poetas, puestos a escribir novelas, lo hacen sin apartarse jamás del peso de las palabras, del modo en que cuentan su historia.

Los poetas, puestos a escribir prosa, logran una musicalidad literaria especial, y eso ocurre pues con Crímenes y fachadas.

 

La palabra

Creemos que Julio Federik, como Marciano Edgardo Martínez, concentra una impronta que podría llegar a perderse si ellos se perdieran, si de pronto no estuvieran más.

Hay otros hombres y otras mujeres, sí, más jóvenes y con gran intensidad. Pero queda la sensación de que con aquellos se irá algo que tiende a perderse. El recitado, la elocuencia, por ejemplo. Pero más aún: la escritura, el porte de llevar una profesión y con ella un arte.

¿Qué viene con Julio Federik? Viene –ya lo dijimos– un modo, varias especialidades, una postura. Del mismo modo que hay que destacar el hecho de que del estudio del Chano Martínez no haya salido ningún funcionario judicial, empezando por él mismo, que tiene todo lo que se necesita para ser vocal del Superior Tribunal de Justicia (STJ), del bufete de Julio Federik hay que destacar todo lo contario. Y las dos formas son nobles.

Federik y Martínez fueron socios en el ejercicio de la profesión siendo jóvenes recién recibidos. En febrero de 1976 no se conocían. Martínez era periodista y dejó plasmado en un artículo de ese año la impresión que le dejó Federik al ejercer una defensa de dos isleños que sustrajeron un animal ajeno para no morir de hambre.

El artículo destacaba lo enfático del defensor, lo rico de su exposición y lo acertado en demostrar que la sustracción no debía ser penalizada por las condiciones lastimosas en que se dieron. Ahí hubo un descubrimiento cruzado entre Martínez, el joven periodista que comenzaba a ser uno de los más renombrados abogados entrerrianos, y Julio Federik, que iba en idéntica dirección.

Pasaron los años, las décadas y, ya se sabe, Federik actuó en muchos juicios resonantes en Paraná. A su lado siempre hubo algún joven o alguna joven secundando las aspiraciones judiciales, ora defendiendo, ora acusando, siempre aprendiendo.

Hemos visto a esos jóvenes que secundaban a Federik convertirse en jueces, fiscales, funcionarios judiciales o de gobierno incluso.

Parece que Federik siempre buscó los lugares que no le quitaran el espacio donde juega el juego que mejor juega y que más le gusta: frente al estrado. Ahí se muestra en toda su dimensión. En algún juicio al que fuimos como cronistas de diarios lo hemos visto reprender al juez que presidía un tribunal. Hay que estar muy seguro para discutir airadamente, en una audiencia, con el juez que dictará sentencia sobre el defendido propio.

Si se hiciera un manual de los casos penales más resonantes de la vida judicial de Paraná, el nombre de Julio Federik aparecería muy seguido. Fue querellante en el caso Calero, referido al funcionario provincial asesinado por otros funcionarios políticos; en el caso Fernanda Aguirre, sobre la niña secuestrada que nunca apareció; el caso del Banco Municipal, en que defendió con éxito a un ex intendente de la ciudad.

En uno de los coquetos estudios jurídicos que supo tener en Buenos Aires, Federik recibió como clientes a integrantes de la más encumbrada familia puntana que dio gobernadores y un Presidente de la Nación, a los que logró desembarazar de acusaciones penales.

Fue también querellante en la causa por el atentando a la AMIA, representando a familiares de víctimas fatales del brutal atentado contra la mutual judía argentina, perpetrado el 18 de julio de 1994, dejando 85 personas inocentes asesinadas.

 

Charla de living

Para hacer esta nota, hablamos con Federik. Lo hicimos en el living de su casa. Estaba cansado, se le notaba. Quería ser servicial y amable, pero estaba cansado. Para suerte nuestra, y seguramente de Julio, estaba su esposa, Cristina Garat, que lo ayudó a ser buen anfitrión, como sin dudas ha contribuido con él en toda su vida en asuntos más importantes aún.

En su living tomamos whisky con hielo. Era lo que deseábamos hacer para tener la charla que tuvimos con este abogado y escritor.

Contó muchas cosas Federik. Con los ojos cerrados durante buena parte del tiempo, contó muchas cosas. Se amasaba los ojos con los dedos o las palmas de sus manos, como saciando una necesidad de modorra o logrando convertir en placer el peso del sueño.

Vimos un hombre cansado de trabajar; un abogado que estaba después de una larga jornada, seguramente, hablando con nosotros de su vida, pero sin renunciar a la burguesa modorra de disfrutar la somnolencia a que la conduce un hermoso living.

Al terminar la charla, cuando nos íbamos, pidió disculpas por caer tan seguido en la autorreferencia. Sabe que ese modo que tiene puede ser tildado de vulgar, aunque jamás podría serlo viniendo de su parte. 

Quizás se tranquilizó cuando le dijimos que la idea era esa: hablar de él, de sus modos, de todo lo que viene con él, y eso no sería posible si no hablara de sí mismo.

 

 

(*) Publicado en la revista Cicatriz #16

Fuente: Página Política